"Lo que se es que el que escribe, aunque sea un diario es porque quiere que alguien lo lea. Lo que se escribe permanece y por tanto, tarde o temprano alguien lo puede leer... si no, no dejaría constancia de sus pensamientos..."
Ha pasado algún tiempo, bueno, si extiendo la cuerda de los años quizá haya pasado demasiado, desde que empecé a escribir lo que para mi han sido siempre cosas sin importancia, palabras que no llevan a ningún sitio. Es obvio que que esas auto-opiniones sobre mi capacidad de expresión no son mas que el reflejo de una inseguridad que, aún no se porqué, sigue aferrada a mis tuétanos. Poco a poco voy rascando para arrancarla y utilizo el polvo que cae para enjuagarme las manos, el miedo, lentamente, las hará grandes y fuertes.
Hoy vino un hada madrina con su varita mágica y me regaló las palabritas que abren estas lineas. Su flor favorita las violetas, sobre todo si vienen en cajitas pequeñas y su risa, cuando se le escapa impetuosa a modo de estornudo, ¡siempre me hace perder la compostura!
